Cigarro e Cerveja.

Eu estou te esperando na saída da facu
fumando um cigarro
e bebendo uma cerveja.



E claro,a tolice vem aqui,invadindo tudo
inventado fantasias
coisas que nunca aconteceram...


Mas veja,eu não sou eu mesmo já faz um tempo
Sei que o meu tempo é curto
mas não penso duas vezes em ascender mais um cigarro...


Pois eu estou aqui,te esperando na saída da facu
fumando  um cigarro
e bebendo uma cerveja.


E eu tenho mais uma lata
e mais um cigarro...
então podemos passar um tempo juntos,não é?

Uma estupidez qualquer.

As vezes,só de vez em quando... 
eu penso num sonho 
em que tive um tempo atrás. 



Alguém como você 
que no fundo não era você 
estava deitada na minha cama... 


Estava deitada 
me abraçando 
enquanto a noite 
ainda uivava. 


Os gatos tristes 
que choravam a noite 
não eram tão tristes 
pois eles seguiam a nossa música. 


O mundo 
com as suas guerras 
políticas chatas 
e polarizações 
se dissipou 
e se transformou apenas em um folego de paixão. 



Você 
com os teus cabelos longos e cacheados 
preso no meu peito gordo e machucado 
não tinha medo de sorrir 
ou de falar que estava triste. 


A tristeza 
era recebido pela porta da frente 
mas era uma tristeza tão gostosa... 
tinha o gosto de malboro 
misturado com café cheio de açúcar... 


A gente ria com ela 
Sabíamos que a felicidade era assim mesmo 
aparecia de vez em quando 
e sempre ia embora. 


Você 
sorria com firmeza,beijava a minha boca 
falava que eu não estava sozinho. 


E eu me sentia tão poderoso 
por mais machucado que o meu peito estava... 


Eu podia te foder a noite inteira 
o meu pênis estaria furioso e cheio de paixão 
a tua vagina estava molhada... 


Você chorava 
acho que era dor 
ou uma singela e rara alegria 


Talvez  percebeu 
que o mundo,por incrível que pareça, fazia sentido 
que Deus,por mais misterioso que ele fosse,meio que existia 
e que as peças soltas da existência não era um absurdo em si... 



Mas baby 
vejo agora que as minhas mãos estão sangrando... 


Alguém me chama de pervertido 
de filho da puta ou tarado. 


Eu continuo socando a parede 
bem naquele beco onde você morreu 
e a minha mão continuou sangrando... 


No fim,eu saia naquele lugar 
com as mãos sangrando 
e pensando o quanto eu fui estúpido e infantil 

de falar sobre esse sonho de novo 
e sobre o quanto eu queria que você representasse esse sonho e tudo mais... 

de qualquer forma 
isso não é nada demais 
é apenas uma estupidez qualquer. 

A tua tristeza.

Vem aqui,toque o seu blues

Ascende o seu cigarro

Veja o sol ir embora em sua imensidão

e as estrelas chorarem mais uma vez.

Vem,vem aqui

Beije o seu homem baby

Deita nessa cama,não julgue o amor (não dessa vez)

e veja que crimes podemos fazer na cena de cinema…

Mostre o teu poema

A tua vagina sendo lambuzado pela triste luz noturna de SP.

Seja vulgar assim como eu

Abençoe os palhaços que ainda consegue rir,veja os loucos que ainda conseguem enlouquecer…

Por mais que sempre exista mais  de um motivo

de abraçar a flor de espinho que se encontra do seu jardim

Por mais que sempre exista mais de um motivo

de rasgar a seda nu de tua alma…

Sim,venha aqui

Venha aqui meu amor

Mostre a tua tristeza

Não esconda as tuas lágrimas .

Sim,venha aqui

Venha aqui,minha dama que gosta da chuva

Mostre a tua tristeza,pelo menos uma vez

Que eu mostrarei a minha…

A esperança existe apenas com sinceridade

A felicidade real é aquela onde você entende o quanto está podre o teu corpo

e o nosso amor apenas sobrevive pelo mistério de nossas solidões…

Castigo.

Eu matei tudo em que tinha sentido 
Beijei  a face de Cristo,vendi a minha alma por uns trocados 
Acreditei que um dia,talvez,o mundo poderia ser um lugar melhor 
desde que eu faça tal e tal coisa. 



Eu vi os poetas de Manson em seus devaneios 
Enquanto o mundo tocava a mesma canção de sempre,com o mesmo andamento 
Chorei com a ultima valsa dos amantes de Paris,enquanto ele ainda estava ausente 
esperando um aviso final. 



Eu corri de medo enquanto vi as faces de Moloch 
Misturei os beijos de Deus com os aromas do Diabo,tentando por fim ser qualquer coisa 
Eu me misturei com os ratos,em prol de achar uma luz no meio da escuridão 
desde que isso não tivesse um fim previsto... 


Mas que imprevisto é a previsão das Moiras 
Vejo que a face de Édipo já mostra a esperança tardia que é viver. 


A tragédia dos vermes 
A janela ,com a sua metamorfose
E a depressão de esperar algo que nunca vai chegar. 


E agora,ouço os cantos das sirenes 
O seu caderno negro esta quase fechando 
 Dostoiévski  já me submeteu 
mas nada sobre mim será lançado. 


O meu nome 
assim como o meu rosto 
Será esquecido,fodido,moldurado para o nada 
e o castigo sempre se consistiu. 


E é apenas o castigo 
que faz com que eu acredite 
que tudo é ETERNO. 

Você.

As noites serão eternas,enquanto a dor prevaleça
Enquanto o terror não tem  o seu próprio nome
Enquanto a vida sangra,mas continua viva.



O teu choro ficara assim,disforme como o rosto do teu morto
Enquanto as ruas ainda tem o mesmo cheiro
Enquanto as putas ainda usam as mesmas roupas.


Existe sim,esse mistério
Essa onda elétrica
Essa música desconhecida
entrando entre as massas.


Enquanto ainda exista,por fim
Aquele olhar morto
Aquele tigre violento
Que te vigia no meio das massas
cantando aquela velha serenata...


Mas baby,veja...todos nós vamos morrer
Talvez seja provável que ninguém é especial
e que Deus não exista...

Só que,aqui,estou relatando as mortes dos pombos
O beijo da sereia
e a chuva esquecida da noite.

Aqui,apenas aqui,posso lhe dizer sem dó
que eu te amo
pois você faz com que a minha existência seja esquecida por mim mesmo.

Tão cedo...

Que sonhos você teve para acordar assim tão cedo? 
Seria (talvez) um beijo perdido?Algo esquecido  na chuva de ontem? 
Ou quem sabe,seria a sensação de viver mais uma noite ... 
onde tudo tem o seu eterno fim?

Toda primavera.

Oh,meu amor 
Toda primavera é assim... 

Você se junta ao sol 
enquanto eu percebo que nasci tarde demais. 


Meu amor 
existe um fim que se define triste assim... 

Uma saudade desmedida 
correndo atrás nos farrapos do vento. 

E o vento,doce,amargo 
surge como facas em mim. 

E eu choro por qualquer motivo 
pois os olhos apenas existem para revelar as nossas cegueiras... 


Oh,meu amor 
existe a primavera,enfim... 

Colhendo todas as flores 
para o meu oficio,enfim... 

Existe o ladrão 
Para se fazer em ti. 

E existe a eterna cópia 
a eterna danação em cima de mim.

Existe tanto de nós 
E ao mesmo tempo,sempre existe essa solidão. 

Pois você nasceu da primavera 
e eu(claro)nasci tarde demais. 

Para alguém.

Vejo que alguém morreu hoje a noite.Era apenas um garoto,com vinte e poucos anos.Ele estava no seu quarto,ouvindo The Smiths.A voz chorosa de Morrisey,e toda aquela lamentação fez com que o garoto tivesse coragem de cometer o tal ato.

Mas claro,não trata-se apenas disso.Existe pequenos fatores,ou que podemos chamar de pequenos detalhes.Aquele perfume de Margarida,grudada do hálito que o espelho(meio que sem querer)guardava com certa saudade.As fotos nos escritores que você gosta:Oscar Wilde,James Joyce,Jack Kerouac.A tua cama...


E o garoto morreu e ficou lá.Ele falou comigo,e me disse pra escrever essa carta pra você.

Ele disse que não precisa se chocar,se a carta parecer depressiva ou melosa demais.Faz parte no show.Ele apenas me disse que tem certas partes que morrem,e que  viver é entender que todos nós vamos morrer,e que no meio de tudo isso,surge vários problemas.

A dura verdade,meu bem,é que aquele garoto morreu,mas de alguma forma,ainda respira.E eu não sei se isso é culpa sua,ou minha.

Quem pode saber?

Se tivéssemos as respostas,tudo seria tão banal,mas ao mesmo tempo,a vida sem o seu drama faria menos sentido.

Uma Obra...

Existe algo de estranho em todos os rostos
Em todas as vozes
e abrigos.

Existe um eterno desencontro em todos os passos
Em todos os beijos
e olhares vazios.


E na vida,vejo o horizonte
Negro como a minha alma.
Negro como o meu sonho.


E a vida,a morte,o amor,a dor...
parecem ser uma obra do mesmo monstro
ou do mesmo Deus
ou Diabo.

A minha tristeza não esta surpresa.

Eu novamente vejo todas as cores que a morte traz
e a minha tristeza não esta surpresa.


De alguma forma,ela sabia
que tudo ia ser assim.


De alguma forma,ela já sabia
que todas as músicas tem o seu fim.

Coletâneas.

Prevejo esse fim que dorme em teus braços 
Um beijo tão perdido,que por desmedida ausência do afeto,nasce-se um certo medo. 



Um medo que  os Deuses criaram 
e o homens aperfeiçoaram. 


As forças que o tempo traz,a cor falida de uma rosa fúnebre 
e o olhar metálico de um amanhecer que prometia tudo,menos a felicidade. 



Prevejo tudo,e ao mesmo tempo,com esse poder,eu me transformo num nada 
Num nada que perambula sobre a via láctea,escondendo as próprias lágrimas. 


E sim,eu já prevejo o que você vai dizer 
Já prevejo o que eu vou sentir... 


Já vejo o meu quarto com as suas típicas coletâneas
Já vejo o mundo mostrar a tua terrível nudez... 

Já vejo  o velho relógio
O velho poço de lágrimas 
e por finalmente,já me vejo ansioso 
por uma velha novidade 

que nunca vai chegar.   

A Madrugada...

Estava assim,tão alegre
e que sentimento eu poderia ter
depois de tudo?


O ontem, sempre ontem
que fim ele teve
apesar de tudo?


Viveu como deveria?
Relativizou, junto com a física?


Que raios vive
aquele cacho de cabelo moreno
misturado com Pepsi-Cola Vodca?


E que alegria,
que alegria
era o nome de uma sexta-feira...


Mas agora,vivo a madrugada de um Domingo
Esquecendo a ressaca que tive no dia de Sábado
e bebendo de novo,para esquecer que estou escrevendo esse tipo de  coisa.

Conflitos.

Se entregar a uma paixão,um olhar radiante no meio da multidão,ou escolher uma vida de bases,onde estará algo te esperando no fim do dia.Nesse sentido,não sei quem esta certo,ou errado.

Sei que passei muitas noites paquerando(de uma maneira inconsciente) com a insônia,tendo apenas um copo de cerveja como companheiro.


Um beijo na chuva,ou uma espera tardia,são sensações que os autores escrevem,mas que afetivamente,senti pouco.

E única coisa que me serve,é esse sentimento,de que o equilíbrio é uma mentira bem contada.
E de que a ilusão que a misericórdia pode oferecer,é,por fim,uma baboseira que vale a pena viver.

A existência não dá pra ser explicada,apenas sentida.