Os lugares

Me leve pra aquele lugar
onde tu choras escondido
para que o mundo não te veja
a qualidade de sua tristeza.


Me leve pra aquele lugar
onde o papai noel morreu
sozinho com a neve partida
e sem nenhum presente pra dar pras crianças.


Me leve pro único lugar que eu conheço
que é um bom abraço
dos meus amigos
e parentes
íntimos e queridos.


Me leve pro único lugar que você conhece
que é um bom beijo
de uma despedida
melódica
e triste.


Pois sabemos
que tudo acaba
e nada permanece.


A não ser as historias dos lugares
e das ausências das almas antigas.


Pois tudo se acaba
e nada permanece...

A Tragedia...

A Tragédia esta dentro dos dias comuns,minha querida
pois a melodia esta cantando dentro nessas avenidas
Trata-se metricamente de uma dor contida  e partida
proferindo pra mim a saudade maldita e eterna.


A Tragedia esta dentro dos teus beijos,minha doce abelha
pois o teu beijo é a raiz de toda a triste magia  do mundo
Trata-se metricamente de um aroma poderoso e fatal
que gosta de lambuzar a minha alma solitária e partida.




A Tragedia esta dentro dos seus olhos,minha doce vagina
pois o teu corpo esta aqui...em minhas mãos...em minha mente
Trata-se metricamente de uma natureza sombria e assustadora
que gosta de mostrar todas as coisas pequenas do mundo.


A Tragedia consegue desafinar muito bem
Ela desconstruí
a voz
tenebrosa
e grave
de Dylan Thomas
enquanto ele tenta cantar um doce poema falando sobre o tempo.


A Tragedia consegue molhar as terras secas de lagrimas
Ela deixa
a terra
partida
e molhada
pelas lagrimas de Cristo
enquanto ele tenta caminhar ao lado dos seus trágicos seguidores.


A Tragedia consegue partir os corações de mil homens
Ela deixa
os homens
sozinhos
e partidos
lidando com a própria dor
vendo o quanto ele (o pobre homem) pode ser cru e mortal.


A Tragedia consegue mostrar que todos nos somos porcos
Ele tira
todos os nossos ouros,
todas as nossas roupas
e mostra
o nosso corpo nu do espelho
O corpo nu e estupido de um pobre animal solitário.


A Tragedia consegue atravessar os aromas do tempo.
Ela atravessa
O dia
A noite
O entardecer
O Amanhecer
para nos oferecer um pouco de terror e abrigo.


A Tragedia consegue
de uma maneira linda
e sangrenta
criar uma sinfonia

Uma sinfonia
feita de lagrimas
gritos
versos rimados
ou não rimados
Anjos
Deuses
Homens...

e coloca todos nos da mesma panela.
Da mesma situação
Da mesma estranha harmonia


E o resto apenas se torna musica.
Musica triste,tenebrosa,magnifica
e atemporal.

Dois anjos(falsos)

Dois pequenos anjos apareceram do meu quarto.
Eles estavam do teto,olhando fixamente pra mim.


Um era brilhante e radiante,era sorridente e gentil
Ele simbolizava algo bom.

O outro era sujo e miserável,cheirava a  fezes
Ele simbolizava algo ruim.


O primeiro(anjo brilhante) disse pra mim
que a solidão é passageira.
Longo o desmenti
eu apenas disse que todos nos vamos morrer
e vamos ficar trancados do nossos túmulos
então a gente meio que vai ficar o resto de nossas vidas sozinhos.


Ele,o anjo brilhante,morreu de melancolia.


O segundo anjo(o pobre e miserável) disse pra mim
que os miseráveis serão os reis do mundo
Logo o desmenti
eu apenas disse que todos os miseráveis serão escravos do mundo
e todos eles serão mortos e sempre terá mais miseráveis
que vão morrer de de pobreza  e escravidão,pois é assim  que é a natureza dos homens.

Ele,o anjo miserável,morreu de conformismo.

Depois disso
eu percebi
que era dois anjos falsos.

Frutos
da minha
estupida imaginação.

Só que é difícil dizer
o quanto eles eram falsos
pois
depois que eu matei os dois
eu senti um vazio terrível.

E esse vazio era mais devastador
que a melancolia
e o conformismo.

O vazio...simplesmente se expandiu para o mundo todo.

Que o mundo  chegou num tal ponto
da qual seria impossível a gente matar alguém
pois
Todo Mundo Esta Morto!

Mulher Nua e Mil Estrelas.

Eu vi você do hotel
completamente bela

Usando a sua pele brilhante
como roupa.


E eu apenas tentava te domar,
te possuir.

Pois estou cansado da solidão
e do tédio.


Estou cansado de sentir nada
a não ser a tristeza.

Eu quero ver as mil estrelas das noites
cantando pra mim.

 Eu quero a sua boca de serpente
abraçando os meus lábios.


Pois Deus sabe que mulheres como você
é completamente fatal.

Assim como eu sei que a vida que eu tenho
esta fardada a morrer.





Oh Mulher Nua
e Mil Estrelas.

Eu vejo uma Mulher Nua
e Mil Estrelas.

E tudo esta tão triste
e belo.

Que me faz vontade de ficar aqui
esperando a morte.






Os seus olhos são azuis
como o mar.

A sua tristeza é clássica
como o som do blues.


A sua voz é rouca, suave
e assustadora.


Pois você sabe que tudo isso vai acabar
cedo ou tarde.


Oh mais quem se importa?
O sexo é único abrigo que podemos ter agora.






Oh Mulher Nua
e Mil Estrelas.

Eu vejo uma Mulher Nua
e Mil Estrelas.

E tudo esta tão triste
e belo.

Que me faz vontade de ficar aqui
esperando a morte.

O Canto dos Cisnes.

Cisne Branco.

Cisne Negro.

Irmãs opostas,porem sintéticas. A primeira é  o  retrato da inocência,suavidade,sensibilidade,timidez.A segunda é o retrato da sensualidade,do empoderamento,da arrogância,da nudez.

Eu me lembro.

Sim,eu me lembro muito bem.

Da primeira vez

em que eu vi a tal peça,

o tal canto dos cisnes.

Eu nunca gostei de bale . Só que quando eu fui ver (forçado por meu pai)...algo me comoveu.

Não era a musica,nem o enredo,e tão pouco era o bale.Era a simples representação das duas figuras que move a peça. 

O Cisne Branco.

O Cisne Negro.

Aquilo me partiu de uma forma profunda.Pois eu de alguma forma me identificava com a Cisne Branca.Ela era virgem,jovem,cheia de ingenuidades e mistérios.Mas de alguma forma...eu queria ser o Cisne Negro.Ela berrava do meio da multidão,dançava  como uma formidável diva,tinha um corpo de uma gostosona da play boy e o mocinho se apaixonou loucamente por ela,enquanto deixou a tal cisne branca lá...sozinha...lidando com a própria solidão.

Eu sai de lá...meio que confusa com aquilo.Daquela época,eu só tinha dez anos.Eu era uma garotinha ingênua e tola.Porem,aquilo foi mágico pra mim.Aquelas duas personagens.Porem acho que levei um tempo para compreender a peça.

Levei mais dez anos.

Eu mudei um pouco.Me tornei em uma jovem inquieta e tenebrosa.Eu não sabia o que fazer com a minha vida.Os meus pais me enchem o saco e falava que eu não tinha o destino. Eu não sabia que faculdade eu ia fazer,e o meu namorado meio que estava de saco cheio de mim.

Eu fui ver a peça,nessa vez com a minha amiga Aline.Ela era bailarina e gostava de ver a peça.

"Um dia eu vou estar nessa peça.Você vai ver."

Eu perguntei pra ela que personagem ela queria interpretar.Ela disse que queria interpretar a Cisne Negra,pois ela não se fode,diferente da Cisne Branca.

A peça é a mesma,apesar de que não é o mesmo elenco de dez anos atrás.Eu vi a peça ao lado da minha amiga.

E a sensação foi fascinante como dez anos atrás.Só que nessa vez eu chorei. 

Eu senti uma tristeza horrível por dentro. 

Pois eu queria ser a Cisne Negra,e não a Cisne Branca e a minha amiga esta próxima de ser a Cisne Negra. 

E sinceramente eu tenho medo do meu futuro ser parecido com  o da Cisne Branca.Eu tenho muito medo. 

O meu namorado me largou.Estou sozinha,e acredito que eu não sei nada sobre o mundo. 

Enquanto ela corre pelo mundo,conhece toda a tesão do mundo,conhece todos os segredos sombrios que paira sobre a terra,e sorri como uma doce atriz pornô. 

Eu queria ser uma atriz pornô. 

Eu queria ser uma Alexis Texas ou coisa do tipo. 

Da minha opinião Alexis Texas é uma Cisne Negra. Pois ela é sexy,gostosa,e deixa todos os homens babando por ela. 

E a Cisne Branca..bom,ela é apenas uma garota bonita,e nada mais. 

Depois que eu vi a peça,eu fui pro meu apartamento.Senti algo estranho e triste demais.Eu queria que eu não chegasse sozinho em casa,mas ...eu já estava sozinha. Depois eu fiquei olhando da janela do meu apê...28 andares.28 andares deliciosos.Dizem que você não sente a dor. 

Bom...eu estou em duvida.Não sei se vou ter o destino da Cisne Branca. 

Se você acha que você é uma Cisne Branca,acredite:Você sempre tem que estar preparada pra se foder. 

Diga pra alguém.

Talvez você quisesse (com extremo fator)transar com as linhas da chuvas.
Oh,mas Deus sabe que essa cidade
só tem idiotas solitários.

Idiotas solitários que nem eu
e você
que tenta se masturbar entre os espaços vazios que as ruas de Sp
nos reservam.


Por que eu me perdi?Simples e notório crime:
eu desviei o ruir das montanhas e cantei  com tristeza para as saias nessas novas meninas
virgens
e estupidas que se pairam sobre cada esquina da republica.


 E agora eu apenas sinto a minha bota bater sobre a calçada
ecoando um som monótono e tristonho
tentando alcançar (com certa falacia) os passos selvagens e doceis dos pombos das noites.

Mas  eu não consigo transar com as linhas das chuvas
e nem com os beijos falsos das novas putas amadoras
que esquecem que beijar  da boca é um crime horripilante.

Oh  mas o que fazer?Vejo que  essa noite tudo é uma opera de tristeza
 e de pequenos desesperos

Tudo é uma opera de tristezas
e pequenos desesperos

Tudo é uma opera de tristezas
e de pequenos desesperos.

Tudo  é uma opera de tristezas
e de pequenos desesperos...

Quando a vida desflorece

Sempre é triste
a morte de um contador de historia.

Mesmo que esse contador de historia seja um mal contador.




Todos eles
possuem a função sagrada de contar  as riquezas que a vida dá.

Todos eles
tem a função de pegar a alegria e a tristeza e transformar as duas em belissimas amantes,

e de alguma forma
fazer com que a vida e a morte seja uma especie estranha
e bonita de  comemoração.


O espelho
serve para refletir
 e ecoar
as melodias
loucas e tristes dos homens.

Um bom  beijo
de qualquer garota
serve para glorificar
e louvar
o amor
o encontro
e a partida.

Porem possui faces pisicodelicas.
Possui beijos ruins.
Transas mal fudida.
Mulheres feias.
Mortes mal sucedidas.

Mas o contador de historia
serve pra carregar esse fardo,

E quando um contador de historia morre
perdemos novas historias


e  gente so possui as velhas historias para se contentar.


E o que podemos fazer é apenas reiventar as velhas historias.
So podemos reformar
Louvar
Amar
Odiar
Trepar
essas velhas historias como se elas fosse uma especie de ossos novos que o nosso corpo trabalha para lidar com a vida.

Devemos fazer isso até  o juizo final cheguar até nos.

E quando chegar...por favor...me reivente.

Não quero ficar preso
ao passado
e nem ao futuro,
eu quero ser
o seu doce e eterno presente
guardado do seu bondoso coração.