quarta-feira, 30 de agosto de 2017

Tudo estará morto




A estatua se permanece
sobre o olhar da doce morte.

Tentando ter aquela postura
inquebrável e onipotente.


Porem a chuva aparece
com gotas quentes e acidas.

Fazendo com que  a estatua
se torne em uma estatua cega.

E a  cegueira se implanta
Sobre a estrada a frente.

A cegueira se implanta
sobre os 7 sentidos dos homens.

A cegueira se implanta
sobre os 7 pecados dos homens.

Fazendo com que a estatua
Seja apenas uma velha e estúpida estatua.

Pois cedo ou tarde
Tudo estará morto.

Pois
cedo
Ou
tarde
tudo estará acabado.

Que as vezes
a cegueira
é um alivio
para a estatua não ver o horror da vida
e dos homens.


Podre.




Beija a minha carne podre
A minha gordura melancólica
As minhas tripas secas.

Sim,meu amor
Sim,meu grande amor

Chupe todos os meus espermas solitários
Monte do minha auto consciência
Bebe todo o meu rum.

Sim,meu amor
Sim,meu grande amor.

Corte todos os meus pulsos
Esmague todos os pedaços do meu crânio
Vandalize o meu coração.

Sim,meu amor
Sim,meu grande amor.

Ri da minha tolice
Ri da minha infelicidade
E abençoa todas as pessoas felizes.

Sim,meu amor
Sim,meu grande amor.


Anuncie o apocalipse dentro nesse quarto
Jogue querosene da minha cama novamente
E Deus,pare de me olhar como se eu fosse um estranho.


Veja só...
O mundo anda tão triste
A civilização é tão cretina
E parece que a sociedade entristeceu os nossos corpos.

Mas pelo menos
Que seja romantizado e glorificado
A ultima gemida
Ou um ultimo ato de vingança.

Pois é melhor ter algo
Do que ter nada.









segunda-feira, 14 de agosto de 2017

Inferno pessoal




A impressora quebrada
O olhar do psicólogo
O rosto infeliz da mãe
O suor da boca do cachorro...


O quarto cheio de meias sujas
E de gibis do Homem Aranha
Sendo esquecido pelos caras da mudança
Ou pelo um novo corretor de imóveis  ...

As jujubas
E Milks shakes genuínos de segunda feira
Sendo esquecidos eternamente
Dos homens solitários  que estão nos olhando pra lua


E o olho doce de Hitler
Ou  o tiro apático de Mussolini
Fixando os muros das construções que tentamos levantar...


O sonho de verão
Saindo dos teus lábios
E partindo entre os pátios das escolas
Estão agora se despedindo de mim...

Assim  como
A minha guitarra desafinada
Ecoando Power chords solitários
Esta tentando de uma forma estranha
Ignorar a moeda de dez centavos

O único dinheiro que tenho
Para tentar comprar uma bala
Que tem sabor de
Tuti fruti
Ou de morango
Qualquer sabor
que não lembra o sabor de menta...
Pois menta é amargo demais
Além de parecer ser um sabor seco demais...
Para eu suportar
Alem de essa terrível e sinistra solidão...
Deixado do quarto
Ou do imóvel desprezado
Dos autores
Que esqueceram das próprias autoridades



Oh Bob Dylan
Tu já esta longe
Junto com o Beatles
Rolling Stones
E Iggy Pop...

Suas palavras não são mais uteis pra mim
Seus conselhos estão desafinados pro meus ouvidos

Vocês não podem mais me ajudar
Vocês não podem mais me ajudar
Vocês não podem mais me ajudar...


O poço já esta servido
A maça de éden já foi comida
E o fim já foi instaurado pelas correntes de Deus...

William Blake olha pro sol
Vendo os anjos caindo entre as coxas das montanhas do sul
E chora como uma criança solitária...

Eu me deparo com o rio
Vejo o meu corpo lá
E sei que estou sozinho do mundo
Que estou dançando junto com esses trilhos de trem



Vocês não podem mais me ajudar
Vocês não podem mais me ajudar
Vocês não podem mais me ajudar...


Ou talvez eu não quero mais ser ajudado
Nunca se sabe

Talvez eu esteja confuso demais
Ou triste demais

Eu esqueci de tomar os meus anti depressivos
E de pagar  o meu psicólogo
Eu esqueci de me importar com as coisas
E de me importar consigo mesmo...