Beleza Falida da Srta Margarida

Sim,você mostrou os teu seios
O teu corpo fatalmente nu das cama
e o seu cigarro sobre a prateleira


Eu queria estar aqui
Com a sua loucura,e sua tristeza


Mas a cidade me chama
A cidade me chama
Mas uma vez
A cidade me chama


Mesmo que seja pra eu viver um dia
Sem justiça,sem liberdade,sem mãos pra trabalhar

Mesmo que seja para não ter o seu corpo
E a sua formalidade estética

Amor minha querida...amor...

Com a fabulas das rosas
Aparece um possivel principe

Sim,aquele jovem com sorriso amarelo  andando entre os suburbios da cidade.

O braço nele com alguns cortes
e a barba por fazer
ele foge da chuva,tentando chegar até você.


Você imagina ele como uma estrela de cinema
Como um principe de Holywood e tudo mais.


Ele chega até você ,e te da um beijo
Você sente os labios nele e a linga.Você o reconhece:è o cliche,é a repetições glamoriosas dos dias
e
é a melancolia
A doce melancolia

E vocês dois se completam
Se completam

Como dois amantes
Como dois namorados
Como duas criaturas estupidas e solitárias



A tristeza do soldado com a sua amante
A tristeza do Rimbaud por ter que enrabar o Velaire
A tristeza das torrres gemeas e das mortes sendo o brinde do diabo
E a eterna tristeza de Deus de ver o seu filho morrer

A melodia esquecida do Lobo Uivante

Meia Noite
Meia Noite
É o momento da qual eu olho pra tua janela
Você baixou as cortinas,deve estar dormindo.

E eu só tento imaginar o que você deve estar sonhando  em sua cama confortável,com cheiro de amaciante.

Depois de 0:30 aparece os sinais

Aparece as pequenas hematomas,os cortes dos pulsos e uma garrafa vazia de vinho
Aparece um espelho quebrado,e um rosto deformado,a vulgarização fatal dos meus dias e dos meus sexo(s)

O sexo se tornou uma pinga barata
e sem graça
Formulada
Pelos nossos malditos
e esquecidos
Contemporâneos.

Depois nisso, passa a velha limusine de Dom Margarida
Um velho gangster local,um velho filho da puta local

Depois aparece o Steve
Um velho perdedor local,um velho vagabundo local

O idiota é jovem,só que já é viciado em coca cola
 e agora esta experimentando as drogas sintéticas
Ele vai até um cidadão comum,
indiferente e
 apático,
e oferece pra ele um pacotinho de droga sintética(o que parece ser maconha sintética) e o cidadão ignora.

Ele fica triste,e engole todo o posinho do pacote
Como se fosse doce de açúcar

Eu esqueço ele,e vejo a favela,a favela 19  em frente de minha casa
Lá parece que pode ter um incêndio,mas um maldito incêndio idiota  da qual acaba queimando a rua inteira
e varias pessoas morrem e vão pro maldito céu

Pro maldito céu,onde a gente imagina que existe anjo
e Deus
Sim, o todo e poderoso Deus
Com a sua mão poderosa
E a sua graça natural
Oferecendo um abrigo divino
Ou um abrigo imortal

Mas por hora resta isso,essa solidão idiota.

Eu ainda tenho esperança
Ainda tento acreditar em algo
Você sabe como é...
É aquela filosofia fatal
de que cada degrau que você sobe
você pode cair mas
e o impacto (obviamente) ser maior .

E eu ainda estou aqui
Tento imaginar um fato surreal:você simplesmente me liga,e pergunta se de fato eu estou bem

"Oh sim,eu estou bem,
eu estou muito bem.Obrigado por perguntar"
E depois disso surgir um papo natural e agradável

E ter isso hoje em dia é como um ato de magia
é como ter uma carta da manga
é um valor inesperado,precioso e fatal
é a sintaxe da vida

Mas por hora,eu sou assim
Um selvagem,um louco,um maldito abençoado
Sou a merda enlatada,o abismo enlatado
O grito sussurrante,um lobo uivante


Louco por amor
Louco por ódio
Louco por guerra
e tudo mais

Mas Deus sabe que quando o Lobo uiva
A lua ....continua do mesmo lugar.

Via-mulher

Bebi um gole de cerveja apesar de que sinto que esta tarde demais para beber um gole de cerveja.
Esta tarde Baby,esta muito tarde,tarde para amar,para trepar,fumar uma droguinha e ver um dia indecente como qualquer outro.
Um padre veio até mim e afirma que eu sou um  pecador  clássico em busca de uma forma gratificante e gloriosa de redenção.
Concordo com ele,acho que sou um pecador clássico,mais sinceramente acho que nunca terei redenção,ou talvez do meu amargo intimo eu não quero ter isso.
Acho que sou um filho da mãe da qual Deus tem que chutar o traseiro de vez em quando.


Nada contra Deus,ele deve ser bacana
mais  é difícil dizer sobre a minha situação,parece que eu sempre vou ser assim,solitário,maluco,um pouco "marginal",um pouco "vagabundo" e ao mesmo tempo um pouco "conservador".
Assim como um pouco maldoso e um pouco gratuito em falar sobre sexo,amor,etc.

Não sei,cometi vários erros,mais parece que esses erros me definem o que sou agora,por mais que isso seja um clichê.


Bom,eu sai do bar e dei tchau ao padre,tentei dormir hoje a tarde.tentando ver a Lua aparecer e dar uma luz soturna e solitária da minha cidade natal.
Droga!Droga!Não consigo dormir!Mas ao mesmo tempo não consigo escrever!

Hoje teve um cara que falou que eu só falo de mulheres,eu acho ele um profundo idiota.
Cara,não consigo imaginar nada sem as mulheres.

Eu pensei do meu amor toda hora,ela  andando entre as cidades,divulgando toda a sua beleza de puta e amante clássica romana,vendo todo o fogo se cicatrizando.
Tento beber novamente,tentando entrar,tentando beber e entender porque eu gosto tanto de mulheres...e porque ao mesmo tempo eu machuco elas,ou elas me machucam.


É aquela coisa,merda mesmo.Sinto saudade de todas elas,de todas as mulheres.De todas as mulheres de Fellini,de todas as mulheres trágicas de Shakespeare,todas as amantes loucas  de Dante,todas as esposas dos vales de fogo,todas as Evas comendo a sua maçã,todas as cobras e a ideia da malícia,e toda a solidão do mundo.

E você....você passa por aqui por diversão ou por solidão?

Uma Carta de Amor e Ódio Para os Artistas:Os Maiores Criminosos do Mundo.

"Somos Criminosos.Temos de ser Criminosos"

Sobre os artistas o que posso dizer?A trama é o seguinte: a maioria de nos,ou quase todos nos,temos natureza de mesquinhos,de seres convencidos e pretensiosos.Principalmente nessa era de niilismo.Da era em que vivemos,temos que fortalecer de maneira mas clara possível que o artista tem que ter culhão e bons pulsos,pois ele vai ter que dar porrada,e obviamente aguentar mas porrada.A vida é um ringue de boxe,e você tem que saber disso.Não adianta perder tempo reclamando o quanto o mercado editorial é ruim,assim como chorar tendo do de si mesmo.Não pode perder tempo,não faça isso.Faça outra coisa,se arrisque,pois ai tem graça.

Pois estamos rodeados de figuras que fazem tributos maliciosos da modernidade,berra pela pretensão vazia,ou então dizendo,a vulgarização dos instrumentos e meios,fazendo com que a gente aceite a vagina fodida que é a considerada Arte contemporânea .A Arte contemporânea Ela esta cheio de pessoas pretensiosas e vazias,que acha que pode fazer arte,sem ao menos aguentar as criticas externas profundamente cabiveis e aguentar o fato de que a arte não é tudo,cagar merda não é arte,fazer xixi em cima de uma vagina de uma puta não é arte,contemplar um pedaço de pedra não é arte,a Arte esta dos lugares mais inesperados,dos lugares esquecidos pelo homem,so que o homem sabe que esse "Lugar " é necessário.Lembre-se que definir o seu meio sendo o "Tudo",o "Tudo" pode ser uma especificação bastante preliminar do "Nada". Arte é o necessário,assim como ele é o instrumento da vida,o coração do universo,a técnica ousada de o ser humano informar os seus conhecimentos.Hoje em dia muita gente se acha Artista:Pintores ruins,Atores colocando dedo do cu do outro,pseudos escritores chorão que se acha o novo Bukowski só porque coloca um palavrãozinho,esta cheio de putas vazias,travecões com câmeras ambulantes sem saber ao fato de usar a tal câmera,desenhistas de péssimo nível fazendo charges com a pretensão de vender uma ideologia,etc.Hoje em dia é mais sintético a utilização do Artista:O homem provocador,talentoso,bruto como diamante,mas sofisticado,o homem que sabe ousar,mas não larga a técnica,o homem que quer informar,e não vender ideologias políticas,o homem que admiti a si mesmo que é apenas um verme do universo,e esta utilizando uma energia cósmica e vital,e é apenas um formidável mensageiro,e instrumento.O que peço para os Artistas é perceberem isso,e não serem tão idiotas,e se você não tem talento,vai embora,estude mais,aplica mas,não se acha uma fonte de sabedoria,pois do fim você é apenas um pedaço de estrume.Você tem que viver baby,tem que aprender,aprender de tudo,e errar bastante para melhorar do futuro.Tem que dançar,foder,viver o Rock´n Roll,amar,odiar,tragar e beijar a vida,e tudo mas.Tem que aproveitar,pois o tempo sempre é curto.Então cara,vem aqui,faça a sua mágica,mostre o seu talento,mostre os seus pulsos,me diga o quanto você sofreu,e o quanto o mundo já encheu você de porrada,e o quanto  o ser humano esta errado e esta certo.Me mostre uma cena secreta,uma olhada da fechadura,o coração invalido de Caroline,o meu amor,o meu amor maldito.E tudo isso é bom, é formidável,é a Arte,é o instrumento coração,é o coração da vida.É o crime para um mundo falsos,para o mundo de niilismo.Somos Criminoso.Temos que ser Criminosos.Nesse mundo não existe outra alternativa ao não ser isso.Somos Criminosos.Nada mais,nada menos.

Estrangeiro

Sou um estrangeiro
E sempre serei um estrangeiro


Assim como foi Eastwood,em seu chapéu detonado,e seu rosto  deformado,sendo ele o estranho,o homem sem nome.
Da mesma forma que foi Travis Bickle,preso em uma lata,olhando para as putas,cafetões,malandros de Nova York,pragas que só suja o mundo.

Assim como foi o pobre Thomas,sim aquele garoto pálido e estranho morto da avenida 50,sim morto baleado.
E você sabe muito bem que não podemos fazer nada em relação a morte,pois estamos também fardadas a ela.

Assim como  é o velho Raul,velho poeta Raul.
Andando entre as ruas de sua cidade Bahia como um fantasma louco e expressivo
Cantando com certa alegria e Solidão universal a musica "Maluco Beleza"

E querendo com uma sede violenta e sagaz
Que a porra do nosso pais tem que ser libertado mais uma vez
Que a namorada do Brasil tem que ir embora mas uma vez


Que Dennis Hopper e Peter Fonda tem que andar pelo nordeste,em sua motos furiosas e loucas

E que de alguma forma temos que morrer de novo

Morrer de novo


Para que as pessoas o  vejam que você seja de fato um estrangeiro
Até a morte aparecer

E os ossos parecerem todos iguais
Sem diferença alguma

Quem precisa de heróis?

Quem precisa de heróis?Quem precisa de heróis?Bom,você sabe como é.Somos pessoas da cidade,do centro da cidade,do subúrbio,somos da zona leste.Somos de Emerlino Matarazzo,Republica,Morumbi,São Miguel,Tatuapé,diabos a quatro.Vivemos em SP,a maior cidade do Brasil,e possivelmente a mais dura e cruel cidade não só do Brasil,mas do mundo.

As ruas daqui não parecem ser abrigos,é apenas um lugar que você tem que estar.Você simplesmente tem que atravessar a rua  Machado de Mora,e passar do bordel 77,onde o cafetão esta comendo o seu cachorro quente,e as putas estão com caras entediadas e cansadas.Você tem que pegar o metro e descer da estação Se e ver toda aquele monte de gente  e comprar uma comida indecente do restaurante do Osmar,onde ele sabe muito bem que tem que pagar aquele maldito aluguel,que segundo ele esta caro pra caralho,assim como a atual crise esta fodendo o negocio nele.

E sabe,você tem que ir do banheiro,lava o rosto e tudo mais.Você é o seu herói,o seu herói de verdade.O único herói que você tem depois da sete da noite,me possivelmente depois do fim da noite.Mas nunca se sabe,nunca se sabe.
A garota da estação das 20:00 pode sorrir pra você,e nunca se sabe,ela pode te levar pro bar e puxar um papo legal e despretensioso,enquanto a cidade continua enlouquecendo.

Ou você esquecer de toda essa merda,e ficar um tempo com poucas pessoas que realmente se importam.

O abraço de seu pai,o beijo de sua garota dos sonhos,o soco do dono do bar,o cigarro que o Steve te da pra você não enlouquecer,a conversa estranha e sem sentido com o Carlos,o filosofo maluco do bairro.

Esses são os seus heróis,esses são os seus malditos heróis.
Não possuem poderes,não possuem poderes,além de serem humanos.
Demasiadamente humanos.
Tragicamente humanos.