Sim,São Paulo é minha Nova York.Sim,me sinto sozinho também Lou Reed,Iggy,Ian Curtis...Travis Bickle,Sally,Caroline etc.Aqui eu ando pelas ruas,vejo os rostos vazios,a madrugada morrer,o sol aparecer dos prédios,a melancolia sagrada de santa Maria,o sexo oral das putas das ruas de São Miguel,todas essas coisas.Aleluia!
De vez em quando surge um solo de guitarra,um grito ecoando da outra esquina,moleques brincado com armas de brinquedos,policias falando do dia,travecões bichas querendo dar o rabo pra algum macho enrustido.A Celina aparecer do meu quarto nua,o relógio bater o despertador,eu dormir do ônibus,e me sentir sozinho.
Depois vou ao cinema,vejo um filme,entra as escuridões da noite,a psicodelia da balada do cowboy solitário.Sempre gostei dos cowboys solitários,gente como o homem sem nome.Eu pego um revolver,me vejo do espelho,ouço os uivos dos lobos malucos,berrando com toda a sua centralidade,teatralismo,poesia e vida.
Vejo você dançar do luar,a cidade berrar a violência,o meu sangue pulsar,a porra do meu cérebro fritar.A vida é apenas varias riffs de rock.
Sim.Você é sozinho como eu,toma um café como eu.Fala de maneira estranha,um pouco gordo,desesperado,marginalizado por si mesmo,correndo entre as ruas,entre os cinemas pornôs,sem os sapatos,dando um relance da bunda de uma neguinha gostosa.Oh ...doce nada.
Você se vê do topo do prédio,reza pra deus.Fale um pouco com ele,tenta maliciosamente beijar as transas do anjo Gabriel,quer facilmente ser um anjo da cidade.Rasgando os lábios de sua cidade...novamente a velha cidade.
Eu queria tomar uma cerveja com Travis Bickle ,falar com Allen Gibersg,lutar (de novo) com Bukowski e saber apanhar.
Sim,Doce Sp,estou triste hoje,estou louco,estou apaixonado.
Pois você abre as suas pernas trágicas e cômicas como carta postal,e tudo de maneira louca faz sentido.
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